Стёб, глум, и нелёгкая судьба Инквизитора.
Это не форточка, это разрыв в Завесе,
Дует, да не закроешь, придётся штопать,
Я же тут Вестник, работаю всю неделю...
Леди, а подержите-ка мне стремянку.
Солас опять измерил и перемерял,
И, хохоча, в свой элувиан смотался,
Вот как всегда, напакостил - и работай,
Ты же у нас тут избранный вечно крайний.
И ведь не то, чтоб искал себе я работу,
Я тут вообще проходил на конклав шпионить,
А получилось... каменщик всю неделю,
Вестник святой по пятницам и субботам.
Если не сдохну, то уплыву в Антиву,
Жрать апельсины и на песке валяться,
И всю зарплату сложу в карман антиванцам,
Если, конечно, мне не заплатят веткой...
Солас, закрой уже ты форточку, дует!
Ах, нету рук - так сгодится шкура.
На шторку.